Encontramos una salida
En la alambrada
Y salimos a apagar
Los libros que ardían.
Habíamos oído que
Los verbos tardaban en quemarse
Lo primero en consumirse eran
Las frases hechas.
Un humo de tinta azul
encapotaba la ciudad
de las ventanas tapiadas
y los pestillos echados.
Cada libro que ardía
Era una explicación menos
Una pregunta menos
Para los portadores de antorchas.
Ellos decían que
se trataba
De empezar desde cero
La única forma de seguir
cuando ya todo estaba dicho.
Querían volver a inventar las rimas
Sentir por primera vez
Una metáfora saliendo de su larva
Enmudecer con los significados
Que están aún por zanjar.
Sí.
Éramos nosotros
Quienes portábamos el miedo
Los que una vez nos aferramos al mástil
Del barco que se había hundido
en la orilla de sus mismas playas.
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